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Comincio questa recensione con una buona notizia: il 16 novembre scorso questo romanzo è arrivato anche in Italia grazie a Rizzoli con il titolo Darius, va tutto bene (forse). Vi consiglio caldamente di leggerlo per almeno due motivi: il primo riguarda il modo in cui viene mostrata la depressione; l’altro per il modo in cui viene raccontata la vita di un ragazzo a cavallo tra due culture, quella statunitense e quella iraniana.



A differenza della maggior parte dei romanzi YA che ho letto, dove la depressione viene diagnosticata alla fine della storia, come soluzione al malessere dellǝ protagonista, in Darius the Great Is Not Okay sappiamo fin da subito che Darius ha la depressione e che il suo punto di vista viene distorto da questa malattia. Khorram quindi descrive la quotidianità di un ragazzo con la depressione e, sebbene non ci siano episodi particolarmente bui, ogni tanto dovevo mettere giù l’ereader e fare una pausa.



L’autore è molto abile nel mostrare come quelle volte in cui persone alle quali vogliamo bene fanno o dicono qualcosa che ci ferisce vengono amplificate dalla depressione, che fa sì che non si riesca a contestualizzarle e che finisce per farcene una colpa: la colpa di essere sbagliatз, rottз e mai abbastanza per nessunǝ. Non è vero, ovviamente – il finale di Darius the Great Is Not Okay è abbastanza illuminante in questo – ma massimo rispetto per chi ha a che fare ogni giorno con la depressione.



Un altro elemento di grande interesse per me è stata la prima visita di Darius nel Paese di origine della madre, l’Iran, al quale sente di non appartenere pienamente perché non ha mai imparato il farsi e perché attraverso le videochiamate non è riuscito a costruire una buona relazione con i nonni materni. Quindi entriamo in Iran con gli occhi di Darius e, sebbene Khorram renda evidente il fatto che non si tratti di uno stato democratico, ho apprezzato molto il fatto che la cultura iraniana e quella statunitense siano sullo stesso piano.



E poi c’è un sacco di tè. Devo assolutamente procacciarmi del genmaicha (il tè verde con riso integrale tostato! Deve essere buonissimo!), mentre Darius mi ha letteralmente spezzato il cuore perché non ama il Pu-erh (sa di terra, che esagerato!).

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Indubbiamente Miller ha saputo ben fruttare i suoi studi classici, facendo sì che le permettessero di scrivere con cognizione di causa di mitologia greca. Dimenticate quegli imbarazzanti retelling dove le divinità greche sono buone, gli eroi vivono per sempre felici e contenti e le loro compagne si struggono per loro. Miller non conosce semplicemente i miti greci, conosce molto bene i testi e la cultura che l’ha prodotta, il che fa tutta la differenza del mondo quando vuoi metterci le mani.



La conoscenza di Miller, infatti, le permette di reinterpretare la figura di Circe e dei personaggi che entrano in relazione con lei mantenendo la coerenza narrativa con le fonti greche e trasmetendo al contempo un’idea di antica Grecia tramite l’uso sapiente di espressioni tratte dall’osservazione della natura che ai tempi servivano per rendere familiari eventi che non lo erano affatto.



Ho trovato molto realistica (rispetto alle fonti greche, ovviamente) la descrizione delle divinità, nella loro totale alterità dagli esseri umani, alterità che le rende pericolose e infide come serpenti velenosi. Hanno un potere immenso, ma basta che salti loro la mosca al naso e senza che tu te ne accorga sei mortǝ – se ti va bene. Evidentemente lз anticз grecз avevano più chiaro di noi come avere da sempre molto potere non renda dei soggetti particolarmente ragionevoli.



In quanto dea dalla voce umana, Circe è una figura liminale tra l’immortalità e la mortalità ed è dotata di un potere magico specializzato nella traformazione, che la farà oscillare tra i due mondi, fino alla scelta definitiva. In questo senso è una storia molto classica e non posso dire di essere rimasta sorpresa da nessuno degli sviluppi, ma mi sembra sciocco aspettarsi sconvolgimenti da un romanzo che ha nella sua ossatura la fedeltà alle fonti. Però è un romanzo molto piacevole da leggere e scommetto che Miller ha già appassionato alla mitologia greca un sacco di gente: che vogliamo chiederle di più?

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Tendenzialmente le autobiografie dellз politicз non mi interessano: siamo così intrisз di propaganda politica in ogni dove e in ogni tempo che non mi sembra il caso di andarmi a cercare pure un libro zeppo di retorica e buoni sentimenti. Tuttavia da brava lettrice curiosa ogni tanto cado in tentazione, soprattutto nei riguardi di quellǝ politicǝ le cui vite sembrano uscite dalle pagine di un romanzo: è il caso di Joe Biden e il suo Papà, fammi una promessa (ovviamente non posso dire lo stesso di Kamala Harris perché prima che si candidasse alla vicepresidenza non avevo idea di chi fosse, o se avesse avuto una vita “da romanzo”, o ancora se avesse scritto un’autobiografia – e la risposta è sì, si intitola Le nostre verità).



Il modo migliore per resistere a questo genere di tentazione è andare oltre la superficie scintillante e guardare un po’ dove si sono sporcatз le mani (perché la politica è una roba sozza e non se ne esce mai intonsз), in modo da rimettere tutto nella giusta prospettiva; magari poi si può cercare un libro scritto da una persona terza abbastanza competente da fare un’analisi lucida del suo operato.



È più o meno così che sono finita a leggere Una storia americana di Francesco Costa, del quale seguo il podcast Da Costa a Costa durante le elezioni statunitensi e dove ci sono un sacco di puntate interessanti per capire un Paese che abbiamo sempre sott’occhio, ma che forse non conosciamo bene come pensiamo. Costa prende le vite di Biden e Harris e ci racconta il Paese che lз ha portatз a essere quello che sono e che ha fatto sì che in alcune circostanze prendessero un certo tipo di decisioni.



È difficile non provare simpatia per le loro vicende umane (e a Costa Biden piace, tanto che questo libro è decisamente sbilanciato su lui), ma stiamo anche parlando di due persone con molto potere: è importante quindi che quella simpatia non ci induca a soprassedere su errori e passi falsi.

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Ace è il libro che sognavo di leggere da quando ho finito di digerire cosa fosse l’asessualità e in che modo fosse sempre stata una parte di me. Volevo leggere qualcosa che non soltanto risonasse con il mio vissuto, ma che portasse la ricchezza dell’esperienza asessuale nella nostra società, in modo da metterne in luce quelle storture che rimangono nascoste sotto strati di inconsapevolezza e convenzioni. Anche quest’orientamento così spesso banalizzato in quellз che non fanno sesso ha molto da dire sulle dinamiche relazionali e su come la sessualità compulsiva sia tossica per chiunque, non solo le persone asessuali.



Chen parte dalla sua storia personale e da quella di altre persone asessuali per mostrare come l’idea che tutti gli esseri umani normali e sani debbano necessariamente avere un certo livello di desiderio di fare sesso – quella che viene chiamata sessualità compulsiva – porta a disumanizzare tuttз coloro che non vogliono farlo. Rifiutarsi di avere rapporti sessuali senza una motivazione ritenuta valida (sia pure Ho il mal di testa), porta immediatamente a pensare che ci sia un qualche problema di salute – un’idea appoggiata in parte anche dal Manuale diagnostico e statistico dei disturbi mentali, che prevede l’esistenza di un disturbo del desiderio sessuale ipoattivo – oppure un rifiuto a impegnarsi seriamente nella relazione.



Ancora peggio quando la sessualità compulsiva si sposa con altre idee oscure della nostra società, come l’impossibilità, per una persona disabile, di avere una vita sessuale proprio a causa della sua disabilità – e quindi la conseguente difficoltà per chi è disabile e asessuale di riconoscere, e veder riconosciuto, il proprio orientamento come una parte di sé e non della propria disabilità. Oppure la necessità di mettere un freno alla sessualità di persone razzializzate perché ritenuta eccessiva e pericolosa per il mantenimento di una inesistente purezza razziale – e la conseguente difficoltà di far emergere l’asessualità perché ritenuta una cosa da bianchз.



Liberare la sessualità dalle rigide gabbie che la volevano accettabile solo a certe condizioni e lasciare le persone libere di praticarla come meglio si confà loro è stata una tappa fondamentale e un processo ancora in corso. Tuttavia, nessunǝ sarà davvero liberǝ finché alla piena libertà di dire sì si affiancherà la libertà di dire no senza temere alcuna conseguenza, alcun giudizio e alcuna patologizzazione.

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Ho incrociato Because a Woman’s Heart is Like a Needle at the Bottom of the Ocean per caso mentre girellavo svogliatamente sul catalogo di Scribd e sono rimasta folgorata dal titolo, dalla copertina e pure dal nome dell’autrice: sembrava tutto così poetico, delicato e carino che ho cercato di approfondire. In realtà non ho scoperto granché a parte che Sugar Magnolia Wilson è neozelandese: non ricordo di aver letto poesia neozelandese, quindi, complice anche la brevità della raccolta, mi ci sono lanciata.



È stato come leggere il grimorio di una strega: a dispetto del suo aspetto caruccio, infatti, si tratta di poesie che incorporano anche dell’oscurità e della pericolosità. C’è molta natura e nessuna paura di camminare alla luce del giorno o nell’oscurità della notte, come si confà a una strega. Magari non le poesie più belle che abbia letto nella mia vita, ma nondimeno una raccolta molto interessante.

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Dopo la lettura di Ci vogliono le palle per essere una donna, avevo bisogno di qualcosa di molto leggero e potenzialmente molto trash per andare avanti con la mia vita di lettrice, così ho iniziato a leggere Diplomazia, che avevo acquistato nel lontano 2013 (leggere in occasione di un acquisto è merce rara da queste parti). Insomma, un romance ambientato nell’ambasciata statunitense in Belgio mi sembrava piuttosto promettente da questo punto di vista. Seguono blandi spoiler.



Allora, io non ho grandi conoscenza in merito a come funzioni un’ambasciata, ma immagino che durante un allarme bomba ci siano dei rigidi protocolli di sicurezza da seguire, in modo che nessunǝ si faccia male e lз professionistз possano lavorare per scongiurare un disastro. Non credo che in queste circostanze sia previsto che l’ambasciatore statunitense (Jack) si faccia il vice responsabile della gestione delle informazioni dell’ambasciata inglese (Lucas) sulla sua scrivania, mentre il suo responsabile della sicurezza tempesta la porta di pugni e lo chiama a gran voce perché lo scemo manco gli risponde per dirgli che sta bene.



Sono anche abbastanza sicura che rapire l’ambasciatore USA in Belgio non sia proprio un atto alla portata di qualunque gruppo criminale: non capisco quindi perché in Diplomazia non si faccia in tempo a leggere che Jack è stato rapito che è già libero. Neanche il tempo di creare un po’ di angst, niente: serve giusto a far sì che i due si separino, ma lo fanno in una maniera così incomprensibile che non so perché Jack non sputi a Lucas non appena si rivedono.



Non riesco a giustificarli nemmeno in nome del Grande Ammore perché questi due sono appassionati e appassionanti quanto lo spot che avverte del passaggio al nuovo standard del digitale terrestre. Mi sono sentita così coinvolta dal loro amore impossibile che ho iniziato a sperare che la moglie di Jack e la fidanzata di Lucas di mettessero insieme e scappassero da qualche parte, generando un mega scandalo.



L’unica cosa che ho apprezzato di questo romanzo – ed è un elemento presente in molti libri di questo tipo – è la premura di mostrare quanto sia crudele l’impossibilità delle coppie omosessuali di avere gli stessi diritti di quelle eterosessuali: non salva Diplomazia dall’infamia, ma mi fa provare molto affetto per questo genere.

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Questo romanzo è stata una delusione per almeno tre motivi: ora, siccome penso che due di questi dipendano dall’altro, iniziamo da questo più macroscopico. A Song Below Water non sembra essere letteratura. Il che è un’affermazione del cavolo perché, be’, cosa sarebbe la letteratura? Menti più brillanti della mia si sono cimentate nella ricerca di una definizione, senza approdare a nulla di definitivo, quindi ai fini di questa modesta recensione manterremo le cose sul facile: la letteratura è una rielaborazione di realtà e pensieri sotto forma di parole scritte.



Ecco, A Song Below Water sembra la descrizione della realtà della discriminazione raziale con l’aggiunta di qualche fronzolo fantasy a mascherare il fatto che manca totalmente di quella rielaborazione che fa un romanzo. Niente esemplifica meglio questa mancanza del fatto che Morrow ha deciso di affiancare l’elemento sovrannaturale – l’esistenza delle sirene – a quello razziale, facendo di entrambi un motivo di discriminazione. Ma che senso ha aggiungere il fantastico in questo genere di storia se non è funzionale a rielaborare la nostra realtà per smascherarne la discriminazione razziale?



Anzi, descrivere l’esistenza delle sirene come fattore di discriminazione ulteriore non fa altro che depotenziare il messaggio di Morrow, perché parla di discriminazione razziale come se stesse scrivendo un articolo in occasione di Black Lives Matter, appesantendo inutilmente il romanzo, visto che in questo modo blocca l’avanzare della storia per metà libro, ma non sfrutta davvero l’idea brillante che aveva avuto, cioè quella di associare il silenziamento del potentissimo e temutissimo canto delle sirene all’invisibilizzazione delle persone nere.



Da questa carenza letteraria derivano gli altri due difetti: il primo riguarda l’assoluta mancanza di fatti rilevanti per oltre metà romanzo. Morrow racconta molto e mostra poco, il che finisce per annoiare a morte e ho la sensazione di aver impiegato mesi solo per leggere le prime centoquaranta pagine. L’altro difetto dipende dal fatto che l’autrice ha deciso di trasformare le sue protagoniste, Tavia ed Effie, in due comparse da pubblicità progresso, rendendole praticamente interscambiabili. Siccome i loro punti di vista si alternano, ogni tanto dovevo fare mente locale per ricordarmi chi stesse parlando: non proprio il massimo.



Non sono di quelle contrarie alla letteratura come mezzo per mostrare persone diverse e per insegnare a rispettarle, anzi: penso che sia uno dei tanti ruoli della letteratura, che non è figlia accondiscendente della cultura in seno alla quale nasce, ma è ribelle che ama andare a vedere cosa c’è al di là dei confini. Però tematiche importanti meritano bella letteratura: mi aspetto più impegno su questo fronte.